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[Kurt]

...Una ciudad sin brillo,un puente frío,un bosque gigantesco y oscuro y un tren lejano aullando su venida.Lugar solitario,símbolo infinito de las flores que perecen por la falta de amor de sus pares.Es un ejemplo tu soledad bajo el puente,mi buen amigo.Como lobo estepario que huye del amo oscuro del látigo fatigante del forjador del destino que te golpeo con una vida miserable,pero que siempre encontraste la forma de salir de ello.Fuiste libre y estabas como ciego entre el olor del Eden humano,de este jardín mal alimentado.Caminaste por entre las espinas de las rosas negras que cortaban tus piernas y mientras caminabas y buscabas el sendero que te llevara a tu hogar,el lugar que jamás encontraste,armaste tu persona con el pasado mientras dejabas los segundos de tu vida de lado a cada respiro que dabas.Las rosas marchitas del pasado seguían envenenando tu persona y no pudiste hacer más que tratar de seguir corriendo por el jardín del destino,mientras cada vez más perdías las fuerzas y la sangre.Llegaste a la locura y fuiste un genio.No permitiste que los ineptos adeptos a la monotonía fácil te llevaran a alguna anorexia bulímica mental.Burgueses y religiosos aquellos que no podían ver más allá de sus narices y de sus bolsillos,sus guantes y su televisión cuadrada y bonita.Todo muy bonito,muy decorado,muy higiénico,pero demasiado artificial.Muy falso.Aquellos buscaban un lugar bello en el hogar,que nunca existió.El hogar que no estaba en ningún lugar.Negaste buscar el camino,pero sin embargo lo seguiste y te torturaste durante horas pensando en la posibilidad de seguir o de acabar,pero no acabaste y seguiste.Corriste del sol y fuiste a beber la fuente de la oscuridad,para no perder tu naturaleza.Necesitabas un descanso a tantos recuerdos malos y lo encontraste escupiéndoles en palabras y sonidos lo que tu alma quería librarse para ser,de alguna forma,feliz.Lo lograste durante un tiempo,pero el pasado no dejo de correr detrás de ti,y en eso,lograste tener unos enemigos que ignoran todo de ti,pero que se decían a si mismos saber de todo y que juzgaron si debías o no seguir.Corriste y te salvaste durante un minuto.Seguiste cantando y encontraste que habían más lobos como tú en el mundo,pero luego lo pensaste y te diste cuenta de que eran pocos los lobos y el resto eran burgueses que,sin embargo,parecían lobos,pero no lo eran,eran solo un fachada.Entonces te preguntaste si el rojo de tus pétalos era una fachada y claro,no lo era,pues ellos jamás habían sangrado tanto como tu.En cambio tu rojo era sangre,sangre,lagrimas,sudor y pasado que ellos jamás habían derramado.No tenían el mismo pasado maldito que el tuyo,pero habían algunos que si,estaban llenos de sangre.La sangre del pasado.Luego aparece en tu vida una flor sencilla que comparte algo contigo que es especial.Por fin una flor del jardín oscuro te ama,que llena con su calor el frio del vacío,pero tu la dejas y luego aparece la falsa flor,que oculta detrás de sí,una imagen cariñosa,que en realidad es mala.Aquella te negó seguir con tu anhelo fatigante de saber por qué las cosas debieron de ser así,y con un disparo de escopeta te mato.Quizás es justo que dejes de sentirte mal,pero es más justo si lo hubieras decidido tu y nadie más,pero no fue así.¿Y quien se queja de ese crimen?.Nadie,pues a nadie le importa cuanto sangraste en el camino de tu vida y a los que le importa,poco pueden hacerr de ello.Fuiste un luchador y por eso sangraste,Kurt...

.Onírico.

.Onírico - Tercero.
[Buen sueño,mal sueño]

...Fumando marihuana,estaba el bebe de ojos bien abiertos,que admiraba el cielo negro de su fondo siniestro de en sueño,con sus ojos brillantes y profundos,deseosos del material fecal que le ofrecía la realidad,que en realidad,no estaba allí.Deseoso de acompañarlo se encontraba otro retoño botado en el mundo.El amigo de su vida que trataba de seguirlo vagamente por el camino de ese sueño siniestro,horrible y largo,que era la vida.Fumando se encontraban los dos retoños,hablando las palabras indescifrables del subconsciente.Felices de concordar con las ideas del otro.Felices de sentirse libres como para entender lo que el otro le decía.Libres y extrañamente muy felices.Uno se sentó en la silla de la cocina.Movía su cabeza de un lado para el otro.Veía como de a poco se distorsionaba su mundo.Era una pintura fresca que podías mover,se decía uno,mientras el otro miraba hacia afuera y escuchaba el vómito auditivo de un Morrison lejano y ya muerto.El fondo se rompía mil veces y se volvía cada vez más oscuro.¿Dónde estamos,amigo de mi buen sueño?-pregunto uno.-Estamos en algún lugar que no te podría explicar.Es como cuando caigo de mi cuna,pero ahora la caída es más larga.Estoy en el aire.-le respondió el otro.¿A dónde se fue el mundo? ¿A dónde se fueron las cunas seguras donde estaban los bebes? Se borraron simplemente.Ahora los retoños eran libres del mundo,podían salir de sus cunas y gatear,gatear rápida y frenéticamente para abrir las puertas y salir.Pero era demasiado.La perilla se alejaba de ellos,como queriendo decirles que no la abrieran,pero con esfuerzo trataron de alcanzarla.El adulto responsable del mundo voló al lugar,y le puso llave a la puerta.Con una sonrisa de satisfacción,volvío a volar,como el cuervo negro y maldito que era.Un bebe está llorando ahora en su cuna.¿Por qué no podemos salir?,murmuro uno entre un sollozo silencioso.El otro bebe,demasiado frustrado,ni lagrimas soltó.Estaba enfadado de su ceguera.¿Qué es lo que hay detrás de las cortinas,destrás de la puerta,abajo de mi cama,en la esquina de la cocina? Agonía.El bebe sigue llorando.Rios rojos atraviesan las patas de las cunas.¿De dónde saliéron y por qué saliéron estás cunas? Estaban tan felices,tan libres.¿Por qué les ponen en sus pequeñas carceles? Seguían llorando y llorando.Se les caía la cara a pedazos,la carne se les secaba,los mocos llenos de sangre les salían.El cuervo adulto devoraba sus sueños con un boraz apetito.¿Dónde estaba la familia cariñosa que debía de sanar su dolor? No estaban simplemente.Lejanos aullidos sonaron y por fin el demonio del mal sueño llego con un par de cascabeles nuevos.Los agitó por un rato y los bebes se calmaron.Se distrajeron un rato de aquello,pero aunque fuese muy bello el cascabel,no lograron borrarle el recuerdo de la libertad consevida.El aire se volvía fresco.Fresco,vacío,insípido...¿dónde quedo el mundo que se moldeo? ¿Dónde quedo la materia limpia que entraba en sus mentes? Desaparecio. ¿Dónde quedaron sus ideas,sus sueños,sus latidos de pensamientos y deseos? Desaparecieron. ¿Acaso todo ha de borrarse? No del todo.Quedo algo.El cuervo siniestro no logro consumir la última cosa que les quedaba de libertad a los bebes.Su infinita curiosidad.Jamás adultos,siempre niños para la mente de quienes jugaban a ser adultos,de quienes jugaban a ser eruditos y juzgar equivocamente.Aún podían ser bebes,podían gatear.Salir.Salir del mundo.El proceso del mal sueño y el buen sueño.Difícil,casi imposible,pero siempre con la posibilidad de ser posible...