"...Allí estaba aquel niño solitario,que miraba como perplejo el cielo de matices rojos,índigos,naranjos,azules y otras tonalidades indescriptibles.Mientras relamia sus dedos y daba vuelta la página de un grueso libro,miraba a la calle a los otros niños que jugaban y se reían bulliciosa y histéricamente.Este pequeño era de los pocos que se tomaba su tiempo para escribir sus observaciones y sus sensaciones,y que prefería,a diferencia de sus contemporáneos,permanecer leyendo,escribiendo,escuchando y mirando en su hogar,esperando a que su madurez reprimida puede revelarse mejor con un cuerpo adulto.Volverse un paria no era algo que él quisiera realmente,pero la sociedad rechazaba su persona,porque le temían,como siempre,a aquello que no conocían,y un pequeño con sus características era un motivo de rechazo para aquellos pobres cerebros que disfrutaban más masturbándose y golpeándose el pecho y chillar como animales.Cansado el niño de leer las viejas novelas que escribió su difunto padre,jugaba a solas con sus juguetes moviéndolos todos y levantándolos por los aires,dibujando círculos y en algunos casos,figuras más complejas.Se maravillaba de sus propias capacidades y la vez las odiaba,pero más las odiaba.Le asustaba su propia madre,a pesar de que ésta fuera muy dulce con él.Para más remate sufría de alucinaciones y gracias a sus poderes terminaba peor.A veces soñaba que se caía del techo de su casa a su cama,y luego extrañamente despertaba colgado de un pie entre el pasamanos de su escalera.A veces tenía tanta ira contra si mismo,gritaba desesperado a la nada como si alguien además de su madre lo escuchará.
Era terrible la vida de este pequeño Poltergeist,qué además era hijo de un escritor de libros extraño de misterio y de terror,y de una madre extremadamente comprensiva e inteligente que apaleaba su tiempo escribiendo poesía y creando extraños requiems de violín.Un paria rodeado de una familia extraña.Era una combinación casi perfecta..."
